Por encima de ella una zarza extendía sus ramas.
Ramas cargadas de moras rojas... y negras.
Volvimos a casa, cogimos una taza y nos dedicamos a llenarla.
¿Hay alguna imagen más clara de que el verano llega a su fin?
Pero -se pregunta Frenchy Nancy, espíritu libre, 450 años- ¿Existe el final del verano? ¿Hay que ser un niño para apreciar con claridad que algo termina y algo empieza? ¿A partir de que edad adquiere el paso del tiempo esa dimensión de continuidad ininterrumpida?
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