¿Poema? urbano

Hace trescientos sesenta y seis días
un borracho se colgó de mi cuello
y dijo,
Te quiero.
Los borrachos no dicen las verdades,
los niños tampoco,
hay cosas que mejor
se guardan bajo llave en el olvido.
Nadie pudo imaginar que trescientos
sesenta y seis días
más tarde
caminaríamos enmascarados
o que los versos de un libro lograsen
ponerte melancólica a las cinco
y treinta y cinco del día trescientos
y sesenta y seis.
Hilos y colores se desvanecen
como arcoiris que se tiende al sol.